Los dos relatos que componen El solitario y su multitud invitan menos a la risa que a la compasión. Desde el fondo de esas vidas incompletas, averiadas, heroicas y vulgares a partes iguales, los personajes nos devuelven en forma de pregunta esa carcajada que se nos escapa cuando alguien sufre un traspiés. El humor amargo y el fino olfato literario y humano, servidos en una excelente prosa, de Rafael Garoz (Madrid, 1958) actúan como un bisturí que disecciona nuestra condición de personajes de una fábula que llamamos realidad.